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Perché di notte i miopi vedono peggio e i fari sembrano esplosioni nucleari
Se siete miopi, astigmatici o semplicemente esseri umani che guidano dopo il tramonto, probabilmente vi sarete chiesti almeno una volta: “Perché di…
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Un urlo giallo rosso trattenuto troppo a lungo…
Non ne ho mai parlato qui, a parte un paio di poesie sulla Roma, ma dopo quello che è successo ieri volevo…
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Intrecciati (o di come due particelle si ricordano di esistere)
Ci sono cose che non si vedono.Non perché non esistano, ma perché non siamo fatti per vederle. Ci hanno insegnato che la…
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🖤 Dal buio alla vetta
Ci sono storie che nascono in silenzio.Non fanno rumore quando iniziano.Non chiedono permesso.Si limitano a esistere. Fuoconero è nato così. Non come…
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Fuoconero è fuori
Da oggi Fuoconero è disponibile su Amazon. È un progetto a cui tengo molto, e che da oggi posso finalmente condividere. Qui…
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Una coincidenza che non spiega niente
Nel 2019 avevo 41 anni.L’ho scoperto solo ora: anche Valerio Tomassini Deustua aveva 41 anni quando è morto. Era un poeta. Ha…
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Er sole mozzica le montagne
Ogni sera, poco prima che il sole s’abbassasse dietro le creste, una volpe si fermava sul ciglio del campo a guardare.Non per…
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🕰️ La carne del tempo
Io mi appoggio qui. Non per fermarmi, ma perché correre non serve. La fretta non ha mai costruito nulla, ha solo eroso…
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🌌 L’Occhio di Atlas
Non era nato per fermarsi.3I/ATLAS scivolava nel silenzio cosmico come un frammento di pensiero, un testimone inviato da una civiltà che non…
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🔥 Le parole in tasca
Non era amore, almeno non quello che avevano descritto nei film. Era qualcosa che gli scoppiava addosso — parole, pensieri, immagini —…
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⚒️ Il rumore delle parole
Il martello batteva piano, come un cuore che non vuole più sbagliare ritmo. Ogni colpo era una parola, ogni scheggia una parte…
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🌑 “La Fiamma che Non Esiste”
Una storia horror poetica nello stile Fuoconero / Black Blaze — dove il fuoco non brucia, ma ricorda. C’era una notte che…
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“Dissolvenza in nero”
C’era una volta una luce che si stancò di brillare. Non perché fosse debole, ma perché aveva visto troppo.
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“L’uomo che non era un poeta”
Non aveva la sciarpa giusta, né le parole giuste. Scriveva per restare in piedi, non per essere applaudito. Perché a volte non…
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🌧️ Anita e la luce storta
Non sapeva più quante volte si era persa. Non nel mondo — quello era fin troppo prevedibile — ma dentro. Ogni volta…
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✂️ Il barbiere dei giovedì dispari
Nella mia città, un barbiere apre solo nei giovedì dispari. Oltre a tagliare capelli con cura, affronta i pensieri dei clienti. Con…
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🕯️ Il respiro di pietra
In una notte silenziosa a Roma, il Colosseo emette un suono profondo, evocando antiche memorie. Un uomo, perso nella malinconia, si ferma…
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Nel nome del Fuoco
Elios non distingueva più il bene dal male. La sua giustizia era diventata un incendio che bruciava anche chi gettava una carta…
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Cenere che respira
Brucio una fotografia per liberarmi dal passato, ma il fuoco non distrugge — scolpisce. Nella cenere del ricordo, scopro la forma della…
