Ogni giornomi sporco le mani e l’anima. Non importa se di terrao di tristezza.Mi sporco. Cammino, tocco, vivo,e qualcosa resta addossoanche quando non lo voglio. E forse l’unico modo per pulirmiè un sapone fatto di inchiostro,con cui strofino pianoquello che pesasenza fare rumore. Scrivonon per cancellare,ma per lasciare un ricordonel punto esattoin cui fa male. E quando evaporanon salva tutto,non guarisce ogni cosa,non mi rende … Continua a leggere Il pulibile