Ogni attimo che mordo
sembra progettato per creare un ricordo.
Ora ho capito perché
scrivere
e
vivere
fanno rima —
almeno per me.
Fanno rima nel mio buio,
dentro quel fiore nero
da cui nascono le paure
e i sogni
e noi.
Resta in un giardino fatto di notte,
resta nei sogni che lo hanno generato,
polline che macchia,
petali che si aprono
solo a respiri veri,
un profumo che avvolge
e sconvolge,
un profumo
che sa di te.




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