Le mie lacrime non scendono,
evaporano a metà del viso.
Non sanno se spegnere o incendiare,
se chiedere perdono o vendetta.

Sono fuoco travestito da dolore,
pioggia che non trova il mare,
memoria che sa di cenere —
e di tutto ciò che ho perso per sentirmi vivo.

Bruciano anche quando non cadono,
come se ogni ricordo avesse ancora fame.