Inedito…

Tutte quelle parole,

immagini,

suoni,

perfette,

incontaminate,

ma questa campana,

non si ergerà mai, per suonare,

troppo fragile,

forse è vero,

ma che senso ha rimanere lì?

Al riparo si da sguardi indiscreti,

ma anche dall’amore,

che senso ha scrivere un capolavoro,

se nessuno può leggerlo?

Forse metterlo da parte per la vecchiaia,

ma se poi sopraggiunge troppo in fretta?

Portando con se,

tante,

troppe cose,

nessuna delle quali chiare,

manifeste,

edite,

destinate a scomparire,

senza neanche vedere luce…